Nacido en la ruta interestatal Córdoba-Rosario en la década de los ochenta, Pablo Natale es autor del libro de cuentos Un oso polar (reeditado este año por Alpha Decay);  de dos libros de cuentos para chicos: Cuatro Cosmo Cuentos (Sofía Cartonera, 2012) y Berenice y las ocho historias del pálido fantasma (Cuenta Conmigo, 2012); del libro de poemas Vida en Común (Editorial Nudista, 2011) y de la nouvelle Los Centeno (Editorial Nudista, 2013). Ha participado en las antologías Es lo que hay (Babel, 2009), Hablar de mí (Lengua de Trapo, 2010), Córdoba Cuenta (Comunicarte, 2010), Los Supremos (El Cuervo Editorial, 2013) y 40 velocidades (Ediciones Neutrinos, 2014). En la actualidad vive en Córdoba capital y mantiene su blog personal desde septiembre del 2006. Coordina talleres de escritura, colabora en suplementos culturales y es integrante de la banda argentina Bosques de Groenlandia -con la cual se presentará en Buenos Aires este viernes 12 de septiembre en El Quetzal- y un día antes, el jueves 11,  presenta en Córdoba su segundo libro de poemas, Viaje al comienzo de la noche por Ediciones Vox.

Marc Augé creo el concepto de no lugar para referirse a los lugares de transitoriedad. Me llamó mucho la atención que en tu biografía no aparece nunca ni una fecha ni un lugar puntual.

Respecto de las tres obras tuyas que leí [Cuatro Cosmo Cuentos (La Sofía Cartonera, 2012), Vida en Común (Nudista, 2011) y Los Centeno (Nudista, 2013)] podría mencionar algunos aspectos en común:

Los espacios donde transcurren los hechos (ficticios o no) pasan de ser bastante subjetivos -o relativos- a ser plurales, es decir, a superponerse con los de otros. También se da a la inversa. Hay una especial atención a detalles cotidianos en dichos espacios, podríamos decir micro espacios, que el tiempo se encarga en ir deshaciendo, desmembrando, que van desapareciendo o mutando. El espacio va perdiendo las coordenadas que le asigna la costumbre.

Algo muy parecido sucede con el tiempo, con los personajes y las formas de filiación. Como si fuera una sumatoria de algo imperceptible o intrascendente que, a la larga, se traduce en uno o varios cambios, se hacen evidentes, que es la forma en la que estamos acostumbrados a ver las cosas.

¿Hay en vos, y en las obras que escribís, alguna necesidad de mostrar esta arbitrariedad de los espacios, del tiempo y de la forma en que vamos construyendo la subjetividad y la familia?

Creo que esa especie de “atentado menor” a la idea de espacio, filiación y tiempo es uno de los rasgos de los proyectos artísticos que he venido desarrollando. Ha habido épocas en que esto era parte de un plan, pero también ha habido épocas anteriores a esa en la que simplemente es algo que no podía evitar hacer, y épocas posteriores en que le encontré cientos de interpretaciones y justificaciones.

Sin embargo, puedo decir que no me ha interesado ha sido solamente “mostrar” arbitrariedad alguna, porque para eso me hubiese bastado la sociología, o la política, o la antropología. Hay, en varias de las obras literarias que prefiero y la música que escucho y que más me interesa (y, quizás por eso, en lo que escribo y trato de componer) otros tipos de tiempo, y otros tipo de vida y otros tipo de felicidad y de melancolía y de sociedad, formulando de una manera no taxonómica, no eficiente ni evidente.

En varias entrevistas hablás del federalismo local como algo falso, un regionalismo. Un intento de ponerle coordenadas geográficas a la literatura. Es como si el verdadero federalismo vendría a ser una especie de cosmos, que por ser un todo no se lo puede situar en ningún lugar o subdividir.

¿Por qué creés que acá se sigue disfrazando el regionalismo de federalismo?

Lo que pienso es que uno de los sueños (y traiciones) de la Argentina como nación eran una cultura y una política federal, y que tal cosa ha sido prácticamente sepultada.

Luego, y a modo ejemplar, está lo que pasó con la literatura escrita por autores que vivieron en Córdoba durante los últimos años: se la leyó en los medios porteños como “literatura cordobesa”, con el simpático signo de “hablan de esas tierras”, como si la literatura fuese un panfleto turístico y como si hubiese una diferencia provinciana entre un espacio y el otro, como si los autores llevaran “su tierra” en las manos y la boca.  

En Los Centeno y en Vida en común aparece mucho la idea de familia pero como dos ideas distintas, casi opuestas en algunos momentos. ¿Por qué? ¿Cómo surge?

Fueron libros producidos en épocas muy diferentes y que pertenecen a géneros distintos. Vida en Común lo escribí cuando todavía vivía con mi familia y cuando todavía estaba interesado por explorar la autoficción, el retrato y los álbums de fotos.

Los Centeno, en cambio, la escribí viviendo solo, en un barrio que recién conocía, hasta que pasó las cien páginas y se convirtió en nouvelle.

Creo que en los primeros años que empecé a publicar me interesaba mucho la idea de familia disfuncional como tópico de escritura (de hecho, diría que no me interesaba otro tipo de familia literaria que esa). También creo que cada proyecto de libro que pienso empieza y acaba algo. En Los Centeno deseaba “terminar” con el tópico de la familia disfuncional y me di cuenta que el modo de hacerlo era ese: construir personajes con un mismo apellido que no fuesen familia, que no compartieran vínculos de sangre pero que tuvieran “el mismo color” de personalidad, por decirlo de alguna manera.