Un foquito en medio del campo

                                                       Daiana Henderson

                                                       Editorial Municipal de Rosario

                                                       60 páginas

 

El cuarto libro de la poeta nacida en 1988 en Paraná obtuvo, en 2013, el primer premio en el Concurso Municipal de Poesía Felipe Aldana; premio compartido con José Sainz, autor de Leiden y otros textos. No es poco  reconocimiento si se observa la integración del jurado: Mirta Rosenberg, Mario Ortiz y Laura Wittner, los tres poetas, traductores y analistas críticos de las tradiciones, filiaciones y desagregaciones de la poesía nacional desde diversos espacios.

Con una lengua en apariencia tímida y afectiva, explicitada desde el título, Un foquito en medio del campo reúne casi veinte poemas en los que la narración (casi siempre retrospectiva, casi siempre con modulaciones coloquiales) opera como procedimiento favorito. “A ver si alguien entiende lo que digo./ Estábamos en el primer piso de un/ estacionamiento. Nos bajamos, encastrando/ las manos en los huecos de la ropa./ Un señor pasó muy cerca con su auto,/ dijo algo que sonó como que/ estaba nevando en Fisherton…” Así comienza “Vi nevar, en Rosario, y con sol”, y esos tres elementos –la mirada, el espacio y la luz, ordenados de modos diferentes, regulados con intensidades crecientes (en el poema, más adelante, se lee “Quise llamar/ a todos por teléfono, decirles que los amo./ Necesito algo que me haga concha el corazón”)– reinan en los poemas.

Puede ser un foquito en medio de la oscuridad (o una fogata que “devora una porción más de tronco”), un reflector potente que desmaya lechuzas, luz natural del amanecer en la ciudad, “el cartel de neón en la vereda de enfrente” e, incluso, la fotografía y el nacimiento como destellos de sentido en medio de la oscuridad de la lengua:

 

Una amiga nació en medio de un corte de luz.,

las enfermeras sostenían farolitos con velas.

Las cosas que urgen son las únicas necesarias:

La madre

de mi amiga

dio a luz

en la oscuridad.

 

En ese fragmento del poema “Apagón”, probablemente uno de los mejores, o de los que mejor concentran las entonaciones del libro, no sólo hay farolitos con velas; también aparecen semáforos muertos, “una linterna entre los árboles”, brasas fosforescentes, la pantalla del celular del gordo Melini, la luz mala, un cigarrillo encendido… “Todo es más hermoso bajo su luz natural”, sostiene el anteúltimo verso. Hacia esa meta de belleza pura, luego de tratar con materiales “impuros” como leyendas camperas, anécdotas de amigos, desdibujados recuerdos de infancia y un bestiario improvisado con yeguas, mosquitos, vacas mutiladas y “un animal gigante que no era ni un perro/ ni un caballo, ni un puma”, avanza a tientas la escritura en espiral de Henderson.

Habitualmente protagonizadas por amigos o familiares, estas escenas líricas, contadas como si fueran parte de una conversación imaginaria (como apunta el poema “Las ganas de estar solo y después no acordarse cómo”), establecen también contrapuntos entre cercanía y lejanía, tanto en términos espaciales como temporales.

 

El río corre en sentido contrario.

Allá, durante la crecida

podemos entrar despacio, juntando las manos

adelante del pecho de rezar,

abrirlas como una idea que se expande

por las ramificaciones internas del cerebro,

un entusiasmo repentino

que arroja luz sobre todos los estados

anteriores de infelicidad.

 

En la búsqueda –por intermedio de una lengua lúcida para los aciertos y los aparentes fallos de ritmo y de registro (que ahondan ese “sentido contrario” que cualquier poeta rehabilita)– de “alguna claridad” y de una imagen presente que empalme la mirada, la luz y el paisaje a la distancia, Un foquito en medio del campo alumbra desde los bordes con un sonido constante, el de la percepción aguda que “el fondo de la oscuridad empuja”, en proceso de naturalización.